нас всегда было двое а теперь только я (В.Бутусов)
moliks
мне не спится... рассвет еще не начался и я чувствую, что, в каком-то смысле, мое солнце уже никогда не взойдет. на улице дикий туман и капает с крыш. мои ноги подкашиваются и я плачу с мыслью, что нужно отпустить тебя. отпустить и забыть, выбросить из сердца. Боже, двадцатипятилетняя дылда злоупотребляющая иронией и сарказмом ревет как школьница теряя сон, это ж пиздец какой-то! мой мозг совершенно ясно это понимает и довольно отчетливо говорит мне, что ты нашла то, что тебе больше подходит, то, что тебе сейчас нужнее, но чувства, видимо, видали в гробу четкость мыслей. так что с того момента как ты ушла, и это можно смело констатировать, мне наступил совершенно конкретный пиздец.

хватит дурачиться
moliks
девушки - это самое непредсказуемое и загадочное явление в мире. они бросают тебя (из-за нового увлечения)... нехотя, потом возвращаются к тебе... страстно. "оставайся, - говоришь c твердым намерением выполнить, - начнем все с начала. сменим город жительства, работу и все изменится. все в наших руках". а нет. мы не знаем как сделать выбор... если она нашла себе человека, который взрослее меня, сильнее меня, да и во всем лучше - пусть идет к нему! бросается в новые отношения с головой и не думает ни о чем. пусть не проебывает свое счастье на этот раз, так нет же: она не уверена, ей нужно подумать. а пока мы думаем, окунем ка Костяна в пучину страсти, да так окунем, что у Костяна искры из глаз посыплются!

где хранится куюч в воротам от пути назад (В.Бутусов)
moliks
 уйдя с работы из-за дебилизма начальства, пересравшись с родителями из-за того, что я не такой как они хотели, теряя немногочисленных друзей из-за того, что жизнь требует больше внимания к личной жизни я ждал одного... что она вернется. вернется и у меня будет смысл делать что-то дальше. я так долго этого ждал, а она в пути нашла себе другого.
что же у меня есть теперь? пустота уже сегодня (не говоря о завтра) и убийственная боль.
                                                   небо все ближе, небо все ближе вот уже слышно как небо зовет:
                                                   эй! эй! где вы? где вы? эй! эй! эй! где вы? где вы?
даже самую хлипкую надежду я бросил в топку ожиданий. думал: она вернется и МЫ начнем новую жизнь. теперь моя жизнь кажется намного хуже ничтожного существования.
что же будет дальше?

рефлексия
moliks
больной простудой, подхваченной в морозной Столице кедами, и подавленый подвешенным состоянием я решил завести страницу в livejournal.
                                ...вдова писателя Анита: «Для Хантера, как мастера политических ходов и приверженца идеи контроля, совершенно                                 нормальным было решение покончить с жизнью по собственному графику, своими собственными руками, а не                                           отдавать власть над собой судьбе, генетике или случайности.
врядли это кому-то нужно, кроме меня (в чем я тоже сомневаюсь), и вместе с тем, я давно думал об этом. "начать писать хоть что-то"- вот мои мысли дословно. дело в том, что в моей голове происходят замечательные... незнаю как это можно назвать, может картины, или сюжеты, хоту это не те слова. в любом случае, я думаю, что если это материализировать, то слово творчество заимеет шанс обрости смыслом.
                                 "И хотя мы будем горько о нем сожалеть, мы понимаем его решение. Пусть мир знает, что Хантер Томпсон умер с                                    полным стаканом в руках, бесстрашным человеком, воином." — Роллинг Стоун
часто после пробуждения мне бесконечно больно от утрачеваемость чуда. как высыпается песок сквозь пальцы, безвозвратно смешиваясь с безконечностью песка на пляже, так и сон уходит забирая с собой вселенную невероятных ощущений. только что ты был властелином мира где нет гравитации и временных рамок и ты мог летать и путешествовать во времени и вдруг... пустая и холодная кровать, где на голову давит, совершенно ощутимая сила притяжения и ошибки прошлого врезаются ржавым серпрм в промежность.
                                 "Я думаю, он принял осознанное решение. Он превосходно прожил свои 67 лет, он жил так, как хотел — и не был                                      готов страдать от унижений старости, — говорит Дуглас Бринкли, историк и друг писателя. — Это не было                                                      иррациональным поступком. Это был хорошо спланированный акт. Он не собирался никому позволять диктовать                                      ему, каким образом умирать".
за всю свою жизнь я не написал ни слова и если это начало чего-то стоящего, то будет забавно читать эти слова спустя время, если же нет, то будет так же как и сейчас - опустошающе грустно. "купил белет и в дорогу!" так говорил один очень важный для меня творец слова, так и поступим.

?

Log in

No account? Create an account